MAT GRIMSEL

BIZARRE LUZIDEN TRAUM

SF GESCHICHTEN

Autor: Mat Grimsel

BIBLIOTHEK MAGENA

SF GESCHICHTEN

 

Buchtitel: Bizarre Luziden Traum

 

Editor: Julija Bek

Illustrator: Dubravka Korci

Copyright Autor © 2025

RNB 02-06 25

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INHALT

 

Naida meiner Seele……………………………………………………4

Die Tür…………………………………………………………………..12

Parashurama`s Traume…………………………………………….13

Drehen sie Himmel und Erde um…………………………………18

Sequentielle Speicherung der Realität………………………….22

Bizarre Luziden Traum……………………………………………….32

Ich bin in einem Zug in Fashion City. Mir gegenüber sitzen eine Frau mit Reifrock und ein Mann mit gepuderter Perücke. Daneben steht ein Typ in einem engen, silbernen Anzug aus den frühen Siebzigern. Ein grauhaariger alter Mann gekleidet in eine römische Toga nähert sich dem Hinterausgang und sieht mich desinteressiert an. Ich halte den Griff des riesigen Revolvers fest, obwohl keine wirkliche Gefahr besteht. Hmm, ja … auch in Sousréalville bestand keine wirkliche Gefahr, bis dieses süße kleine Mädchen auftauchte. Wie dem auch sei, ich muss euch diese Geschichte erzählen!

Zuerst wusste ich nicht, ob es sich um eine Infektion oder einfach nur um ein schlechtes Szenario handelte. Am Ende stellte sich heraus, dass es eine ganz gewöhnliche Stadt war, mit etwas ungewöhnlichen Ansichten. Autos fuhren ungehindert durch die Straßen, Fußgänger führten ihre Haustiere aus und Häuser bildeten Straßen und Plätze. Es ist nur so, dass immer etwas fehlte, optisch, nicht materiell oder funktional. Große Gebäude in der Mitte des Stadtplatzes waren – von oben bis unten – wie ein Apfel geschält. Hier und da sah man auf den Etagen Mitarbeiter, die sich gelangweilt in ihren Büros und die Schienbeine kratzten. An manchen Stellen lugten die steilen Hänge kahler Wendeltreppen, die erodierten Räume von Konferenzräumen oder die halbierten Schwimmbecken von Fitnesscentern hervor. Es funktionierte jedoch alles normal. Ich weiß nicht, ob die Einheimischen ihren Lebensraum genauso empfanden wie ich, aber die Straßenbahnen fuhren ruhig und geordnet auf den vielerorts weitgehend fehlenden Straßen, sodass man an manchen Stellen Löcher im Boden sehen konnte, in denen sich Abschnitte von Wasser- oder Abwasserrohren sowie Stromkabeln befanden.

Eine Frau ging mit einer riesigen Deutschen Dogge an einer Metallleine an mir vorbei. Obwohl offensichtlich viele Glieder fehlten, zog der Hund keuchend kräftig an der Kette. Die Besitzerin hielt es mit einer Hand, die nur aus einem Skelett bestand. Der Rest ihres Körpers sah völlig normal aus. Der Brustkorb der Deutschen Dogge war aus meiner Sicht völlig geöffnet, sodass ich sehen konnte, dass sein Herz und seine Lungen hervortraten, als er versuchte sich von der Kette zu befreien und mich anzugreifen. Der Hund hat es endlich geschafft. Ich ahnte den Lauf der Dinge, zog eine Armbrust unter meiner Lederjacke hervor und tötete ihn. Ich wollte gerade eine Verschnaufpause einlegen, als ein kleines Mädchen auftauchte: „Onkel, hältst du die Ballons für mich?“ „Natürlich, Schatz.“ Ich dachte, sie hätte ihre Schultasche von der Schulter geworfen. Das Objekt war optisch so „aufgefressen“, dass mir erst im letzten Moment aufgefallen ist, dass es sich um einen Flammenwerfer handelte.

Durch das Zugsfenster, der über die Viadukte der Fashion City rast, sehe ich einen wunderschönen Querschnitt historischer Stadtarchitektur vor mir vorbeiziehen. Ich wurde aus meinen Träumereien gerissen, als eine Person auftauchte, die sich als Fahrkartenkontrolleur vorstellte. Er war kein Kontrolleur; genauso wie ich kein Dummkopf war. Ich habe sein Gehirn an der Decke des Zugwaggons verstreut und bin an der nächsten Haltestelle ausgestiegen.

Ich laufe durch die Fußgängerzone der Stadt, durch eine Flut von unbeschreiblich vielfältigen historischen Kostümen. Auf beiden Seiten der Straße reihen sich die Schaufenster der renommiertesten Marken der Welt aneinander. Es weckt sofort Erinnerungen an Brand City .

 

Es schien alles wie ein Spiel; und doch… ich saß fast fest, saß im McDonald’s und knabberte an meinem Burger, als ein Kleeblatt am Nebentisch meine Aufmerksamkeit erregte. Das Playboy-Bunny spitzte die Ohren und beäugte den großen goldenen Oscar, der ihr gegenüber saß, und flüsterte sinnlich: „Wir messen, was wir wertschätzen.“ „Ich bin ein unermesslicher Schatz“, antwortete der Trottel arrogant. Windows-Clippy, der neben ihnen saß, verdrehte spöttisch die Augen und rief: „Mach die verdammten Fenster zu, Bill!“ Im selben Moment hörte ich von links: „Bitte ein biss!“ Was folgte, war ein Blitzangriff von „Pumas“ Puma und „Lacostes“ Krokodil auf mein Hologramm in der Mitte des Raumes. Ich habe es nur geschafft, ein paar Pommes Frites aufzuheben und mich aus dem geschlossenen Fenster zu stürzen.

Diese Erinnerungen wecken einen unwiderstehlichen Hunger in mir. Ich setze mich auf eine Steinbank, nicht weit vom blasierten CEO entfernt, der einen Salat isst. Ich nehme ein Speck-Zwiebel-Sandwich heraus und beginne zu essen. Der Geschäftsmann isst seinen Salat auf, steht auf und eilt davon. Hinter der Steinmauer des Bankfußes bemerke ich den Rand einer Aktentasche mit Reißverschluss. Mein „Explosionsschutz“ wird aktiviert. Eine gewaltige Explosion zerstört eine ganze städtische Siedlung. Unter der Schutzglocke sitzend warte ich, bis Flammen und Rauch etwas nachlassen. All dies lenkt meine Gedanken unweigerlich in Richtung Paradise City und wie ich es überhaupt geschafft habe, hierher zu kommen.

 

“You have clearance to land.“

Thank you… Control tower.“

Ich lande auf der Landebahn des Flughafens, die auf der erhabenen Vorderseite von Marilyn Monroe`s Kleid angebracht ist, auf einer gigantischen Statue, die die Ozeanstadt „Paradise City“ beherbergt. Die blaue Fassade der „Haut“ der Göttin – schuppig von den Balkonen der Wohnblöcke – setzt sich im neonpinken Saum des Kleides fort, der in seiner Glätte eher an die seidige Textur eines Negligés erinnert.

„Folgen Sie dem Verfahren C5“, weist mich der Leitdienst an.

„Roger that… Over.“

Blendende gelbe Scheinwerferstrahlen strömen aus den Augen der Göttin. Hinter dem Lippenstift sind die Zähne kristallweiß. Dort befinden sich die teuersten Penthäuser der Stadt; diejenigen, die einen direkten Blick auf „Pelvis City“ in der Ferne bieten; wo der Gott Elvis zwischen der gekräuselten Meeresoberfläche und den roten Wolken bei Sonnenuntergang (scheinbar lebensgroß) mit einer Gitarre in den Händen steht und sanft die Hüften wiegt.

Mein nächster Halt ist „Daliville“. Wenn ich mich recht erinnere, lag die Bezirk mitten auf der linken Brust der Göttin.

 

 Ich schwanke unbehaglich in einer Tempelgondel, ausgestreckt auf dem Rücken eines riesigen Elefanten, der – als Teil einer verrückten Karawane – durch das kristallblaue Licht der Luft, teilweise bedeckt von dunklen, schwarzen Cumulonimbuswolken, über den Wüstensand schreitet.

„Hey, Chef, schonen Sie sich! Meine Nieren versagen“, protestiert einer von mehrerer „Alibabas“ aus dem Gemeinschaftsbereich der Lodge. Ich nehme meine Taschenuhr aus der Tasche und lege es auf meine Handfläche. Die Uhr begann mir zwischen den Fingern zu rutschen und hing schließlich wie ein Pfannkuchen oder ein Spiegelei über meinem linken Daumen. Ich stecke es in meine Tasche und beuge mich über den Rand der Gondel. In den schwindelerregenden Tiefen des Abgrunds bemerke ich ameisenartige Gestalten. Im selben Moment zieht einer der „Alibaba“ sein glänzendes Damaszenerschwert und stürzt mit einem „Bazinga“- Gebrüll auf mich zu. Es ist zu spät, etwas zu tun. Wie in Zeitlupe bewegen sich „Alibaba`s“ weite Seidenhose, ergänzt mit orientalischen Lederschuhen mit scharf gebogenen Spitzen, unaufhaltsam auf mich zu, während sich sein Mund – voller stinkender, schwarzer Zahnstümpfe – zu einem furchterregenden Brüllen verzieht. In der Zwischenzeit passierte etwas Seltsames mit seinem Säbel. Es war, als würde es seine Erektion verlieren. Der Film nimmt wieder Fahrt auf und „Alibaba“ sticht mich schnell mit einem Lauchblatt. Er schaffte es nicht einmal, den Rotz abzuwischen, der ihm über das Gesicht lief, als mein „Ushiro Mawashi Geri“ ihm auf die Nase schlug. Die anderen „Alibabas“ saßen weiterhin still da, als ginge sie das alles überhaupt nichts an. Und es ging sie nichts an.

„E-haa“, schreie ich. Der Fahrer bremst plötzlich; der Elefant – seinen Rüssel erhebend – bläst ein ohrenbetäubendes Horn; Die Passagiere fallen auf den Boden der Tempelhütte und eine Strickleiter entrollt sich aus der offenen Gondeltür in eine Tiefe von etwa dreihundert Metern.

Eine halbe Stunde später nähere ich mich zwei Einsiedlern in der Wüste, die den leeren Sockel des „Milchbrunnens“ bewachen. Ich grüße sie in der Dali-Sprache und frage den Mann mit dem riesigen Turban auf dem Kopf: „Wissen Sie, wo die nackte junge Dame ist, die von diesem Podest aus Milch Wasserfälle auf den durstigen Sand gießt?“

„Beweg deinen fetten Arsch da raus, bevor ich ihn mit rotem, scharfem Kartoffel-Chili fülle“, antwortete der Mann mit dem riesigen Turban auf dem Kopf gutmütig. Ich wiederhole den „Mawashi“-Schlag von vorhin. Diesmal setzte es sich noch besser hin.

„Vielleicht wissen Sie, wo ich diese nackte junge Dame finden kann, die Milchwasserfälle aus ihren geschwollenen Brüsten auf den durstigen Sand gießt?“ Ich frage den Mann ohne den riesigen Turban auf dem Kopf.

„Ihr wurde angeblich ein besser bezahlter Job in `Puzzletown` angeboten“, antwortet er ruhig.

Ich jage meinem Kameltransporter und seiner Strickleiter hinterer. Anderthalb Stunden später bin ich bereits im Gondeltempel. In drei Stunden erreiche ich den Eingang zu „Puzzletown“, der sich in der rechten Brust der Göttin befindet, in das Viertel, das ich liebevoll „Pabloville“ nenne.

Ich sitze immer noch unter der Glocke des Sprengschutzschildes im zerstörten Zentrum der Fashion City. Daher ist es für mich vielleicht am besten, mit meinen Erinnerungen an die nicht allzu weit zurückliegenden Ereignisse in Pabloville fortzufahren.

Mit zusammengebissenen Zähnen segle ich durch den schwerelosen Raum von „Puzzletown“. Zerstückelte und verstreute Teile von Gebäuden, Dingen, Tieren und Menschen schwimmen umher und versuchen vergeblich, sich „zusammenzusetzen“. Alles ist flach… zweidimensional. Neben mir schreit ein halbkahler Männerkopf dem riesigen Hintern eines überraschend „kompletten“ Frauenkörpers hinterher: „Hey, Mädchen, warte mal!“ Es muss sein, dass er musste ihr etwas Wichtiges sagen. Auf der anderen Seite stöhnt ein monströs deformiertes Männergesicht entsetzt: „Bisher habe ich eine Nase, Augen und einen Mund gefunden … und beide Beine; ein verdammtes Rätsel!“

Ich beschloss, den Kopf mit gesammeltem Gesichtsausdruck anzusprechen, der ruhig seine Beine betrachtet, durch ein Verkehrszeichen verbunden, dass die erforderliche Richtung anzeigt: „Haben Sie zufällig eine nackte junge Dame gesehen, aus deren riesigen Brustwarzen Milchwasserfälle sprudeln?“

„Sie ist gerade nach `Sunset City` gesegelt“, antwortete der Mann bereitwillig. Ich hatte meinen linken Fuss – mein einziges verbliebenes Glied – bereits darauf vorbereitet, ihn mit manuellen Techniken auseinanderzureißen… wann!? “Danke.”

Und während sich der Rauch über dem zerstörten Viertel lichtet, durchstöbere   ich die Ruinen eines Damenuhrengeschäfts auf der Suche nach dem teuersten Exemplar. Ich hatte es schon früher gefunden, nur dass der Laden jetzt ein Chaos aus Glasscherben, Gips, Plastik, Beton und Eisen war.

“Nun, hier ist es! Lass uns nach Sunset City gehen!”

In trauriger Stille – unter einer goldenen Mondsichel an einem trübblauen Himmel – das Pferdegespann vom Bogen des „Brandenburger Tors“ galoppiert über die Wellen der Themse. Auf seiner lautlosen Fahrt verfängt sich das Floß im zerrissenen, rostigen Netz des versunkenen „Eiffelturms“. Am gegenüberliegenden Flussufer – unterhalb der Houses of Parliament mit dem schiefen Uhrenturm des Palace of Westminster, gestrandet wie die abgeschälten Rippen eines Wals blitzen in der Dunkelheit die unheimlich weiß – getünchten Bögen des Sydney Opera House auf. Etwas weiter flussabwärts, rechts – an Land geworfen – befindet sich das prächtige Fünfeck des amerikanischen Pentagon. Alles ist da, ich kann nur meine Dulcinea de Daliville nicht sehen.

„Verwaltung… wer ist für dieses Programm verantwortlich?“ brüllt eine wütende Stimme, verstärkt durch ein Megaphon. „Das ist Sabotage!“ In diesem Moment bemerke ich die Reflexion des Mondlichts auf dem geräuschlos Weiß der Wasserfälle.

„Da bist du endlich!“ Ich gehe auf sie zu und hebe sie in meine Arme. Sie wehrt sich der Ordnung zuliebe. Ich bringe sie in strahlendem Licht von Nothingville, den Bezirk, dass in der Weißen der Höschen der Göttin liegt. Wir werden dort bis ans Ende der Zeit sein; vielleicht sogar noch kürzer.

BIZARRE LUZIDEN TRAUM

I

Dživo versuchte vergeblich, während der Gebetswache einen Reizhustenanfall zu unterdrücken:

„Du hast schließlich den Weg der Vollkommenheit beschritten, alles hinter dir gelassen und bist dem nackten Christus gefolgt …“

Er vergrub sein Gesicht im Kissen und schluchzte. Als er den Kopf hob, war das weiße Bettlaken mit einem Hauch schaumigen Blutes bedeckt.

Die bläuliche Flamme der Kerze zitterte und warf flackernde Schatten auf die nackten Felsen und das große vergoldete Kruzifix, das tief über der massiven Tür des Bußzimmers hing. Dživo kniete auf dem Lehmboden und stützte seine Ellbogen auf die harte Kante des Bettrahmens. Er hatte wieder Glück gehabt. Was wäre passiert, wenn der Angriff im Klosterschlafsaal unter anderen Mönchen stattgefunden hätte?

Er wird sich sofort darum kummern. Niemand muss es erfahren. Wenn es herauskommt, stecken sie ihn in Isolationshaft, und dann ist alles ruiniert! Er musste Zeit gewinnen, viel Zeit! Er wusste, woran er litt. Die  Diagnose fand er in den alten Krankenakten der Klosterbibliothek.

Dživo wollte nicht sterben. Nicht jetzt, im Jahr 1463, an Tuberkulose, noch in vierzig Jahren an Altersschwäche. Er wollte niemals sterben. Auf gar keinen Fall! Vor allem nicht nach dieser wundersamen Erleuchtung, die der Allmächtige ihm geschenkt hatte.

„Du hast alles verlassen und bist nackt dem nackten Christus gefolgt und hast dich stattdessen dafür entschieden, im Himmel reich zu werden.“

„Vergib mir, Vater … ad vitam aeternam!“, schloss er sein Gebet mit einem tiefen Schuldgefühl.

***

Eines führte zum anderen, zu einer Vielzahl weiterer. Und so weiter und so fort. Dživo wusste, dass selbst zehn Leben nicht ausreichen würden. Er musste Prioritäten setzen. Die Träume schimmerten, waren noch völlig rätselhaft. Zuerst betrachtete er nur die Bilder. Wie Kaskaden bunter Spielkarten ergossen sie sich endlos und unkontrolliert vor seinem erstaunten Blick. Er konnte sie nur mit den Miniaturen der spanischen Handschrift  /Codex Rossianus 3/ vergleichen, die er während seiner Pilgerreise im vergangenen Jahr in der Vatikanischen Bibliothek untersucht hatte. Allerdings waren seine Bilder noch farbenfroher und reicher. Nun ja, einfach … schöner. Die meisten Miniaturen waren statisch, wie Božidarevićs Gemälde „Die Verkündigung“ aus dem neu erbauten Kapitelsaal. Andere bewegten sich unerklärlicherweise als lebendig, so dass es ihm schien, als würde er erneut der Prozession zuschauen, die im Februar zur Feier des Tages des Heiligen Blasius – im Volksmund „Sankt Vlaho“ oder „Parac“ genannt – des himmlischen Schutzpatrons der Republik Dubrovnik, abgehalten wird.

Dživo wusste … was er tat, war eine Sünde. Er hätte Prior Innozenz sofort von seinen Träumen berichten müssen. Aber er tat es nicht! Es könnte das Werk des lahmen Wesens gewesen sein. Wer weiß!? Trotzdem … er hat es nicht gemeldet! Er war sich sicher, dass sein Beichtvater etwas ahnte. Der liebe alte Bruder Benedikt kannte ihn besser als er sich selbst. Hatte er ihn nicht heute Morgen sanft gewarnt: „Beruhige deine Seele, Dživulin. Unser Leben hinter diesen Mauern ist ein Leben voller Opfer und Entsagung, aber es hat auch seine Vorteile. Wir sind eine kollektive Seele an der Quelle des Glaubens. Satan kann in jeden von uns eindringen, aber er kann sich nicht verpuppen.“

II

Die Abendmesse wurde gesungen.

„Welche wunderbare Hoffnung gab er den Trauernden in der Stunde des Todes, als er versprach, seinen Brüdern auch nach dem Tod Schutz und Rettung zu sein“, hallte es durch die Kapelle . Jemand, der neben ihm im Chor der jungen Mönche stand, stieß ihn unmerklich mit dem Ellenbogen an.

„Tu, Vater, was du gesagt hast … (Dživo, reiß dich zusammen) … hilf uns mit deinem Gebet!“ Mit kräftiger Stimme sprach der junge Mönch Pjerin die Worte des Messe und blickte dabei Bruder Ignatius direkt in die trügerischen Augen. Der Vertreter des Priors für die Jugend des Klosters kniete in seiner üblichen strategischen Position in der ersten Reihe der verkrusteten Holzkniebänke und bemerkte  das geringste Anzeichen von Glaubensschwäche bei den Neuankömmlingen, die seiner Gnade anvertraut waren.

„Was ist los mit dir, Dživo … du bist doch nicht krank, oder?“, flüsterte Pjerin während der Messe und presste dabei wie ein Bauchredner die Lippen zusammen. Jetzt machte er sich ernsthaft Sorgen um seinen Freund. Jeder von ihnen hatte seine eigenen Krisen, aber die mit Dživo verhieß nichts Gutes. Er hatte ihn seit Nächten nicht gesehen, weder im Gasthaus Castelet noch in der Taverne Della Sciocchezza . Der dumme Mönch Džono, der in derselben Zelle schläft, erzählt allen, wie dieser verrückte Schlaflose früh ins Bett rennt und dann die ganze Nacht schreit und wie ein Schlafwandler herumspringt. Früher oder später wird Dživo dem „feurigen“ Ignatius ins Auge fallen und dann im Lazarett landen.

Mit Entsetzen erinnerte sich Pjerin an die vernachlässigten Kreaturen, in zerfetzte Lumpen gehüllt und mit riesigen lila Pickeln übersät. Von Ihren Lieben verlassen, sterben sie in Quarantäne, isoliert vom Rest der Welt… als ob es sie nie gegeben hätte … als ob sie immer noch nicht jemandes Väter und Schwestern, Freunde und treue Gefährten wären.

Die jungen Männer hatten vor allem Bruder Ignatius für diese grausame Erfahrung zu danken, die völlig unnötig und für ihr Alter unangemessen war. Diesem Advocatus Diaboli gelang es, den zögernden Abt von der Notwendigkeit zu überzeugen, den Glauben der jungen Männer am Ort der schwersten Versuchung zu stärken. Er hatte beinahe recht. Einige von ihnen haben dort ihren Glauben unwiederbringlich verloren.

Dživo war sich der Realität, an der er teilnehmen musste, kaum bewusst. Er musste … wollte nicht. Er lehnte sich an Pjerins feste Schulter und starrte matt auf die grinsenden Skelette, die mit den in Samt gekleideten Mächtigen dieser Welt über der Ausgangstür der Kapelle tanzten. Lautlos öffnete er den Mund und tat so, als würde er singen. Er warf den Kopf in den Nacken und kniff die Augen zusammen. Es wirkte vielleicht wie Hingabe, nicht wie völlige körperliche Erschöpfung.

Er wird auch heute wieder das Abendessen ausfallen lassen. Er musste so schnell wie möglich in seine Zelle. Letzte Nacht hatte er etwas ungeheuer Wichtiges entdeckt, etwas schlicht Fantastisches. Zwischen dem Haufen unverständlicher Buchstaben und Symbole tauchten die süßen Worte „ Lingua Latina “ auf. Mit unbeschreiblicher geistiger Anstrengung versuchte er, diesen Satz auf das weiße, lange, schmale Rechteck zu übertragen. Es gelang ihm nicht. Er fiel in Ohnmacht und hörte auf zu träumen. Er würde es heute Nacht noch einmal versuchen. Diesmal würde es ihm gelingen, er wusste wie!

***

Kurz vor Ende der Messe gab Pjerin Bruder Benedikt mit ausgestreckten Fingern ein Zeichen, dass er gemeinsam mit Dživo das heutige Abendessen servieren würde. Er konnte nicht zulassen, dass der gesamte Klosterchor den schrecklichen Zustand seines Freundes miterlebte. Er vermutete, dass es sich lediglich um psychischen oder seelischen Stress handelte. Anzeichen einer Erkrankung gab es nicht. Er packte Dživo mit der rechten Hand fest um die Taille, hob ihn dann – halb nach rechts gedreht – hoch und führte ihn zu der großen Gruppe junger Mönche, die hinter ihnen stand. Rückwärts rutschend erreichten sie die Nische des Seitenausgangs. Alles geschah so geschickt und unauffällig, dass niemand im Saal, außer vielleicht den nächsten jungen Männern, etwas Verdächtiges bemerkte. Oberflächlich betrachtet war es ein ganz gewöhnlicher, diskreter Rückzug der jungen Mönks, die für das Servieren des Klosteressens zuständig waren.

Pjerin musste sich beeilen. Er hob seinen inzwischen völlig geschwächten Freund hoch und warf ihn sich wie einen Sack Melonen über die starken Schultern . Er eilte zur Zelle und legte ihn aufs Bett. Einer der Neuankömmlinge stürmte in den Schlafsaal und war schockiert von dem ungewöhnlichen Anblick.

„Was suchst du denn?!“, Pjerin unterbrach ihn.

„Ich … ähm … suche die Gnade … Gottes und … deiner!“, antwortete der junge Mann verwirrt und starrte den bewusstlosen Dživo an.

„Geh mit Zuversicht, der Herr wird mit dir sein und dir die Worte zum Predigen geben! “ Pjerin verabschiedete ihn sprichwörtlich und brach in Gelächter aus.

Im nächsten Moment arrangierte er mit schnellen, aber bedächtigen Bewegungen bereits grobe Holzkellen und Schüsseln auf dem massiven Tisch im Klosterspeisesaal. Dann holte er vom glühend heißen Herd große, gebrannte Töpfe mit goldenem Brei heran . Riesige Blasen schossen wie gelbe Geysire aus den Tiefen der Töpfe und spuckten geräuschvoll Wolken verführerischen, duftenden Dampfes aus. Zu diesem Geschenk Gottes fehlte nur noch ein Kübel kalte Milch. Pjerin musste sich nun beeilen und seinen geschwächten Freund noch vor dem Abendessen füttern. Das Wichtigste war, dass der junge Mann wieder zu Kräften kam. Alles andere würde sich schon von selbst ergeben.

III

Durch die geschlossenen Fenster des Kapitelsaals war der unerträgliche Lärm gewaltiger Bauarbeiten aus der unmittelbaren Umgebung der Klosterkirche nur leicht gedämpft zu hören. Feine Staubpartikel waren dicht auf dem Streifen strahlenden Sonnenlichts zu sehen. „… Neige dein mitfühlendes Ohr der Stimme meines frommen … (Ap … pssst!!! Verdammter Staub!) Schreis … Meine arme und bedürftige Seele eilt zu Dir “, sprach Bruder Innozenz mit monotoner Stimme die Gebetsworte unter dem Bild des gesegneten Jordan von Sachsen.

„… Und es breitet sich vor dir aus!“ Bruder Ignatius unterbrach nervös und entschieden das Gebet des alten Mannes, offensichtlich verärgert über seine Langsamkeit.

„Sind die … Gesandten aus Bologna … angekommen?“, fragte Bruder Innocent etwas geistesabwesend.

„Gestern Abend, ehrwürdiger Prior!“, antwortete Domini Canis und konnte seine Ungeduld immer schwerer zügeln.

„Also … welche Neuigkeiten haben sie uns gebracht?“

„Sie sind mit allem einverstanden, ehrwürdiger Prior.“

„So soll es sein .“ Der alte Mönch blickte nachdenklich aus dem Fenster. Und dann, als wäre er aufgewacht, fuhr er entschlossen fort: „Sagen Sie dem Rektor, dass … ich ihn ab morgen … besuchen werde!“

„ … Brennend vor Eifer für Gott und himmlischem Feuer … mit großer Begeisterung des Geistes und dem Gelübde ewiger Armut haben Sie sich ganz dem apostolischen Mönchtum widmen … Ich bitte Sie daher, mir … und dem gesamten Klerus und dem Volk zu Hilfe zu kommen“, fuhr der alte Mann, nun völlig konzentriert, mit seinem Gebet an Domingo Guzman fort, den himmlischen Fürsprecher des Ordens der Predigerbrüder.

Wie ein Schatten zog sich Bruder Ignatius wortlos aus dem Zimmer zurück.

IV

In diesem bizarren Zustand des Klarträumens machte es Dživo erneut wundersam Klick! Er konzentrierte sich und visualisierte den Buchstaben „p“ – und es gelang ihm! Seine Freude kannte keine Grenzen. Am Anfang eines langen, schmalen Rechtecks blinkte ein kleines lateinisches „p“.

„Mach dir nichts vor. Das ist erst der Anfang der Reise!“, versuchte er, seine vorzeitige Freude zu unterdrücken. „Wenn du es nicht schaffst, wird der Fall umso härter“, versuchte er sich erfolglos einzureden. Gleichzeitig drängte sein innerster Kern – wie ein Kind, das hinter dem Rücken seines Vaters ein Lieblingsgeschenk wittert – ungeduldig vorwärts … auf die Lösung des Rätsels … auf die Erlösung … auf … das Leben zu.

In dem großen, begrenzten Raum unter dem Rechteck erschienen eine Reihe von Wörtern. Atemlos las er sie. Keiner der Begriffe war der, nach dem er so leidenschaftlich gesucht hatte. Er konzentrierte sich erneut. Diesmal fiel es ihm deutlich schwerer. Doch neben dem Buchstaben „p“ stand nun ein kleines, süßes „h “. Enttäuscht stellte er fest, dass der Raum darunter immer noch nicht den erwarteten Bedeutungsgehalt enthielt. Er war am Ende seiner mentalen Kräfte. Wenn ihm der nächste Buchstabe nicht gelang, musste er aufgeben. Wieder wäre alles vergebens.

Nach einer kurzen Pause stellte er sich das „t“ deutlich vor. „Jetzt… oder nie!“ Er sah das Wort sofort. Oben in der Säule stand phthisis , begehrt und verflucht! Zum Feiern blieb keine Zeit. Er überflog bereits die angebotenen Begriffe. Ihn interessierten die lateinischen Wörter: pulmonalis; scrofula unter der zweiten Überschrift in der Spalte. Er aktivierte das Feld mit der Bezeichnung „Tuberkulose“ . Das war ungleich einfacher, als Buchstaben in ein Rechteck zu tippen. Er musste nur gedanklich den Suchbegriff drücken.

Ein langer Text erschien; ein Text in einer Sprache, die er überhaupt nicht verstand. Eine Welle tiefer Enttäuschung und Verzweiflung überkam ihn. „War all diese Hoffnung vergebens?! Wofür und wessen Sünden zahle ich einen so hohen Preis?“

Und dann, links unten auf der virtuellen Schnittstelle, bemerkte er das Wort „Kroatisch “! Er lehnte sich dagegen und… es öffnete sich! Der Text wurde plötzlich, wie von Zauberhand, völlig verständlich: „Tuberkulose… eine Infektionskrankheit, die durch Bakterien verursacht wird Mykobakterien Tuberkulose . Am häufigsten tritt sie als Lungentuberkulose auf.

Dživo las aufmerksam. Er wusste, dass die Worte, die ankommen, sein Schicksal bestimmen und ihm das endgültige Urteil bringen würden. Es hatte keinen Sinn, sich damit zu belasten. Zähneknirschend fuhr er fort: „Am 24. März 1882 entdeckte der deutsche Arzt Robert Koch den Erreger der Tuberkulose, ein pathogenes Stäbchen.“

„Mein Gott, im Jahr des Herrn 1882. Das soll also in vierhundert Jahren passieren!?“, staunte er. Er hatte von Anfang an vermutet, dass es sich um eine Zeitverschiebung handelte, aber … so viel.

„… Erst mit der Entdeckung des Antibiotikums Streptomycin im Jahr 1946 wurde eine adäquate Behandlung möglich. Gewöhnlicher Boden kann Organismen hervorbringen, die Antibiotika produzieren, ein pharmakologisches Mittel, das pathogene Organismen zerstören kann.“

Einen Moment lang durchströmte ihn ein Gefühl unendlichen Glücks. „Es gibt also eine Heilung!“ Diesen Worten folgte Entspannung, völlige Entspannung. Seit jenem verdammten Tag im Frühjahr, nach der ersten Blutung, hatte sein Leben nur noch aus Krämpfen, Leiden und Qualen bestanden, aus völliger Hoffnungslosigkeit. Jetzt konnte er sich entspannen. Irgendwo gab es eine Heilung. Er war gerettet!

Langsam gewann er seine Fassung zurück. Er aktivierte die angebotenen Konzepte nacheinander und nahm das Wissen begierig in sich auf, während er sich an den Strohhalm der Erlösung klammerte.

Bakterien, Mikroorganismen oder Mikroben – das ist ein Sammelbegriff für Organismen, die nur wenige Tausendstel Millimeter groß sind und nur unter dem Mikroskop sichtbar sind . Ein Mikroskop ist ein Gerät zur Betrachtung von Objekten, die zu klein sind, um mit bloßem Auge gesehen zu werden.

„Bringt mich das um?!“ Er konnte es nicht glauben. „Etwas so Kleines, dass ich es nicht einmal sehen kann!“ Ungläubig ging er die Begriffe durch: Linse … Optik … Leeuwenhoek .

„Mithilfe handgefertigter Mikroskope war er der erste Mensch, der Bakterien untersuchte. Seine Mikroskope hatten eine bis zu 275-fache Vergrößerung.“

Er studierte die Mikroskopskizze sorgfältig. Er versuchte, sich an die vielen Zahlen und Begriffe zu erinnern, die ihm durch den Kopf gingen : „… Lupen, Röhren und Objektträger … konkave und konvexe Linsen …“

Seit seiner Kindheit besaß er die außergewöhnliche Fähigkeit, sich ganze Textseiten visuell einzuprägen. Diese ungewöhnliche Fähigkeit, die er sein Leben lang sorgfältig verbergen musste, war ihm nun von unschätzbarem Wert. Sie hätte ihm das Leben retten können.

Fleming entdeckte die direkte Wirkung von Antibiotika auf eine Bakterienprobe, die er in einer Petrischale aufbewahrte . An der Stelle, an der er das Antibiotikum hinzufügte, erschienen klare Kreise und der Boden der Schale wurde sichtbar.

Besonders aufmerksam las Dživo die Arbeit von Albert Schatz über die Entdeckung und Synthese von Streptomycin: „Ich isolierte zwei sehr aktive Arten von Actinomyceten (Streptomyces griseus). Eine Art stammte aus reich gedüngter Erde und die andere aus dem Hals eines gesunden Huhns.“

Und dann widmete er sich dem, was ihn am meisten interessierte: der Zubereitung von Medikamenten.

Das Antibiotikum wird durch anaerobe Fermentation gewonnen. Eine große Anzahl von Mikroorganismen, hauptsächlich Pilze, wird auf einem Nährmedium aus eingeweichten Körnern kultiviert. Der Einfluss von Metaboliten (von bestimmten Mikroben freigesetzt) auf experimentelle Bakterienproben wird getestet. Es ist notwendig, stets optimale Bedingungen aufrechtzuerhalten, die die Entwicklung des ausgewählten Stammes begünstigen (Nährstoff- und Sauerstoffkonzentrationen, Temperatur und Säuregehalt). Es ist notwendig…

Dživo wurde von der Kirchenglocke geweckt. Sein Körper war müde, aber sein Geist heiter. Er stand sofort auf. Er eilte in die Waschküche und tauchte in eine große Wanne mit warmem Wasser. Er rasierte sich gründlich, zog ein weißes Gewand an und legte sich einen kurzen schwarzen Umhang über den Kopf. „Schwarzer Mantel, schwarzer Bruder“, summte er jubelnd. Die Welt war schön. Er konnte sich wieder an den unwichtigen Ereignissen erfreuen, die den Alltag ausmachen. Er konnte das Leben genießen, wie jeder gesunde Mensch seines Alters es genießt; ein Mensch, vor dem sich ein endloses Feld von Zeit und Möglichkeiten ausbreitet. Mit einem breiten Lächeln machte er sich auf den Weg zum Morgengebet.

V

Hoch oben auf der Stadtmauer, über dem Großen Arsenal neben dem Fischmarktturm, standen zwei elegante alte Männer, auf ihre juwelenbesetzten Spazierstöcke gestützt. Sie befanden sich genau auf der Achse der Hauptstraße der Stadt, der Placa . Von unten drang der Lärm der Bauarbeiten am Luža herüber, der in dem engen Raum zwischen dem Sponza-Palast und dem neuen, satte sechzig Ellen hohen Glockenturm stand. Nach Osten schweifte der Blick frei über den Stadthafen mit seinen vor Anker liegenden Schiffen bis zum Dorf Ċilipi und weiter nach Südosten bis zu den nebelverhangenen Inseln bei Cavtat . Was die beiden Würdenträger aber viel mehr interessierte als die schöne Landschaft dort, war der weitere Norden. Nachdenklich richteten sie ihre Blicke auf das Festland. Von dort drohte nun die größte Gefahr. Der mächtige, im vergangenen Jahr erbaute Rivelino, die Festung Revelin , sollte den Zugang zum östlichen Stadttor von Ploče zusätzlich sichern . Sie setzten jedoch all ihre Hoffnungen auf die viereckige Festung Minčeta , die gerade von einer breiten Ringmauer umgeben und mit dem neu errichteten Verteidigungssystem einer niedrigen, schrägen Außenmauer verbunden worden war. Der Turm erhob sich, schön und stattlich, wie ein warnender Finger an den Feind, eingebettet in den hohen Felsen des Stadthinterlandes, auf dem Anwesen der Familie Menčetić.

Eine Gruppe Bauarbeiter folgte den alten Männern in angemessenem Abstand. Sie breiteten Pläne und Zeichnungen an den Wänden aus und kommentierten lautstark die Bauphasen:

„Mach dir keine Sorgen, Đuko, meine Festung Lovrinac wird verteidigen die Stadt im Westen vor Angriffen vom Meer und vom Land. Die Brüder im Kloster kann ruhig schlafen”, sagte der städtische Bauunternehmer Zanchi aus Pesaro an die örtlichen Bauunternehmer Utišenović und Radončić.

„Und meine Festungen Bokar und Minčeta halten jeder Artillerie stand!“, prahlte der berühmte Florentiner Michelozzo di Bartolomeo gegenüber dem Rektorenbaukommissar Grubačević. Es schien, als könne aus all dem Unsinn nichts Sinnvolles entstehen. Dabei waren sie die besten Festungsbauer, die Europa zu bieten hatte.

Ragusa war eine riesige Baustelle. So weit das Auge reichte, wurden Karren gezogen, beladen mit behauenen Steinblöcken, Kalk, Sand und Holz. Große Gruppen von Menschen mit seltsamem Aussehen und noch seltsamerer Kleidung gruben unter unerträglichem Lärm und wirbelten dichte Staubwolken um sich herum die Gräben und Wälle der Stadt.

„Erinnerst du dich, Miho, als wir als Kinder über die Levante gelesen haben ?“, fragte ein großer, kräftiger alter Mann, dessen Brust mit goldenen Insignien geschmückt war . „Wer hätte damals gedacht, dass alles so enden würde!“

„Ja, mein Lujko, wir hätten es uns nicht vorstellen können, dass wir gegen diese … Nichtchristen Mauern und Festungen bauen müssten!“ Voller Verachtung und Abscheu suchte der bescheidene Mönch, gekleidet in eine schneeweiße Kutte, nach dem passenden Wort. Seine breite Tonsur , umrahmt von einem dichten Kranz silberner Strähnen, glitzerte in der sengenden Mittagssonne.

„Es steht nicht nur die Republik auf dem Spiel … die Stadt selbst ist in Gefahr“, sagte ein Mitglied des Consiglio dei Pregadi mit gedämpfter Stimme und blickte nervös auf das zahlreiche Gefolge zurück. „Wir werden mit diesen ungetauften Kreaturen leben müssen, mein guter Miho … so oder so“, fuhr Herr Lukša fort und vergewisserte sich, dass niemand zuhörte. „Aber sagen Sie mir, was haben Sie mit dem Rektor der Republik vereinbart?“, fragte er, als wäre es ihm gerade erst eingefallen.

„Das gesamte Gelände des Dominikanerklosters soll unverzüglich in das Befestigungssystem der Stadt einbezogen werden!“, erklärte Prior Innocentius entschlossen.

„Gut gemacht!“, rief der Stadtrat freudig. „Mögen auch Ihre Kirchenkollegen etwas lockerer spenden. Es dient der Rettung, Verteidigung und Sicherheit der gesamten Stadt Dubrovnik.“

VI

Mit zusammengekniffenen Augen genoss Dživo die heißen Sonnenstrahlen, die ihm durch das Gitterwerk des hohen, schmalen Fensters der Klosterbibliothek direkt ins Gesicht fielen. Aus diesem Grund hatte er sich für diesen Tisch entschieden: Er war der intensiven Sonneneinstrahlung ausgesetzt und dennoch durch eine massive Steinsäule vor Blicken aus dem Raum geschützt. Dieser Tisch entsprach genau seinen Bedürfnissen. Es fiel ihm nicht schwer, ihn für sich zu gewinnen. Niemand außer ihm wollte es.

Er hob langsam den Kopf und fuhr fort, die Flagellantenmanuskript von Paulus Sclavonius aus Bribir: Oracio pulcra et devota ad beatam virginem Mariam, aus dem 14. Jahrhundert n. Chr. Er hatte es nicht eilig und konnte den Text unvergleichlich schneller und schöner übersetzen und schreiben als alle Mönche. Aber er ließ sich nie dazu hinreißen, es ihnen anzumerken. Er hatte seine Strategie gut durchdacht: Auf keinen Fall auffallen. So gewann er wertvolle Zeit, die im Kloster einfach fehlte.

„Gib einem Esel nur eine Sekunde Freiheit, und schon treibt er Unfug!“ war ein Lieblingsspruch von Bruder Ignatius. Er setzte ihn mit der brennenden Leidenschaft und der Buchstäblichkeit seines geweihten Wesens in die Tat um.

Selbst mit geschlossenen Augen sah Dživo eine ganze Seite lateinischen Textes vor sich. Er tauchte seine Feder in die Tinte und schrieb ganz langsam in der kantigen glagolitischen Schrift weiter . Lautlos formten seine Lippen die Worte: „O gesegnete, o erleuchtete, o geliebte, o reine Jungfrau Maria, Mutter des Sohnes Gottes! O Kaiserin des Himmels, o erhabene Königin!“

In der Klosterbibliothek herrschte eine Arbeitsatmosphäre. Man hörte nur das Gleiten einer Feder über die seidige Oberfläche des Pergaments. Hin und wieder hustete einer der jungen Männer unterdrückt oder putzte sich die Nase mit dem Ärmel seiner Kleidung, nur um dann noch eifriger ins Schreiben zu verfallen. Sie standen zwischen hohen Regalen, die bis zum Rand mit alten Manuskripten vollgestopft waren.

Bruder Ignatius saß an der Kanzel, die ungewöhnlich weit hinten im geräumigen Saal stand. Es war seine Erfindung. Er stand plötzlich auf und ging lautlos die Kirchenbänke entlang. Er wollte sich potenziellen Opfern unbemerkt von hinten nähern. Er mochte es, sie zu überraschen und ihnen ein Gefühl der Bloßstellung und Unsicherheit zu vermitteln.

Dživo musste sich nicht umdrehen, um Ignats Anwesenheit hinter sich zu spüren. Die Briefe waren schön und sauber, die Übersetzung korrekt … die Arbeitsgeschwindigkeit zufriedenstellend.

„Er muss enttäuscht sein“, dachte Dživo. „Er hat es wirklich auf mich abgesehen. Er hat es auf mich abgesehen. Es ist, als ob er etwas ahnt. Ich muss vorsichtiger sein!“

Es gab keine Einwände. Er war erleichtert. Niemand saß ihm mehr im Nacken.

„Tripun… komm mit in die Sakristei“, befahl der Feurige grob und eilte aus dem Zimmer. Der junge Mann packte brav seine Schreibutensilien ein…

Dživo machte sich nun mit aller Kraft an die Arbeit. Schon bald war er mit seiner täglichen Aufgabe fertig: „… Heilige Maria, du bist die Hoffnung für uns alle gläubigen, sündigen Christen.“

Er legte den Stift auf den Schreibtisch. Jetzt konnte er sich wenigstens eine halbe Stunde Zeit für sich selbst nehmen. Ein Gefühl der Erfüllung überkam ihn. Alles um ihn herum hatte wieder feste Konturen. Menschen und Dinge traten aus dem Nebel hervor und gewannen ihre frühere, klare Form zurück. Langsam vertiefte er sich in die Inhalte seiner Träume von gestern. Er musste alles, wirklich alles, bis ins kleinste Detail planen und dann sorgfältig und systematisch umsetzen. Er durfte sich keinen Fehler mehr erlauben. Es ging um Leben … oder Tod.

Die allgemeine Mobilmachung kam ihm zugute. Unter solchen Bedingungen würden die Bestellungen, die in den kommenden Tagen vom Kloster an die Handwerksbetriebe der Stadt geschickt werden, für alle leichter annehmbar sein. Er zog unter seiner Robe ein besonderes Pergament mit dem Siegel der Klosterkasse und ein Gefäß mit scharlachroter Tinte hervor. In Anlehnung an die Handschrift von Bruder Cyprian schrieb er: „… zylindrische Glasgefäße – (Zehntel Ellen Durchmesser) – 30 Stück; Glasgefäße – (Zehntel mal Zwanzigstel Ellen) – 60 Stück; geschliffene Linsen – beidseitig konvex – (Zehntel Ellen Durchmesser) – 3 Stück; Linsen – einseitig konkav – (Zwanzigstel Ellen Durchmesser) – 2 Stück; Spiegel …“

Als er die Bestellung für die Glaswerkstatt fertig hatte, bestreute er sie mit Pulver und faltete sie sorgfältig zusammen. Er faltete das nächste Blatt auseinander und begann, einen Brief an den Schmied zu schreiben. Als Nächstes folgte der Brief des kleinen Bruders. Apotheke , die Gerberei… dann der Rupe -Kornspeicher … die Böttcherei…

***

„Schließlich richtete sich Dživo ganz auf und rief etwas wie: So, da ist! Und er fiel zurück. Dann bin ich, ich glaube, ich bin eingeschlafen und …“

„Meinst du das, Tripo … er hat ein paar Buchstaben erwähnt: p , h und t! Was ist das für ein Unsinn!? Was kann das nur sein? Geh jetzt weg und schlaf um Gottes willen nicht wieder ein!“ Ignat schickte den jungen Mann mit einer Ohrfeige aus der Sakristei. Er dachte noch eine Weile angestrengt nach, dann winkte er ab: „Aaaahh … ungezügelte Jugend!“

 

VII

„Vater, ich habe gegen den Himmel und vor dir gesündigt. Ich bin nicht mehr würdig, dein Sohn zu heißen …“

Zwei Männer saßen im Halbdunkel des Beichtstuhls. Das lange, bedeutungsvolle Schweigen war von einer Atmosphäre der Nähe, aber auch der Anspannung durchdrungen.

„Ich könnte deinen Wunsch, unter einem Gelübde der Keuschheit und Armut durch die Dörfer zu ziehen und den Bauern im Konavle -Tal zu dienen, noch verstehen. Obwohl es heutzutage gefährlich ist, auch nur die Nase vor die Stadtmauern zu stecken. Aber ich verstehe nicht, warum du Taschen auf dem Rücken durch die Klosterkeller schleppst!“, protestierte Bruder Benedikt besorgt.

Während er durch das dichte Steingitter auf die Umrisse der geliebten Gestalt blickte, die durch die väterliche Fürsorge gemildert wurden, überschüttete Dživo den alten Mann mit einer für die Jugend typischen begeisterten Tirade:

Es ist schön, sich im Wohnzimmer auf einem Seidenkissen den Hintern zu wärmen und dem Cembalo zu lauschen! Dafür habe ich keine Mönchskutte angezogen. Die einfachen Leute dort leben wie Vieh. Sie kennen weder Gottes Wort noch das Wort der Menschen. Das ist mein Saatfeld. Möge Gott ihnen gnädig sein, damit dies ihre Ernte sein wird! Bitte, mein lieber Lehrer, erfülle mir meinen sehnlichsten Wunsch! Wenn nichts anderes, kann ich zumindest frische Luft atmen und die Schönheiten unserer Heimat genießen. Und was das Lager betrifft, ist es Zeit für mich, mich für das Wohl der Gemeinschaft einzusetzen.“

„Dein Opfer ist lobenswert, aber es macht mir Sorgen. Erinnerst du dich, was ich deiner Mutter auf ihrem Sterbebett versprochen habe? Gott sei ihrer Seele gnädig“, murmelte der nun entwaffnete alte Mann vor sich hin. „ Ich spreche dich von deinen Sünden frei … im Namen des Vaters und des Sohnes und des Heiligen Geistes … Amen.“

***

Mitten in der Nacht, in tiefe Dunkelheit gehüllt, schlich ein geheimnisvoller Fremder die steile, halbrunde Treppe am Südportal der Klosterkirche hinauf. Der heilige Dominikus, eingerahmt von den Ranken eng gewundener Steinblätter, beobachtete ihn mit vorwurfsvollem Blick aus seiner Lünette. Sich an der kalten Wand festhaltend, folgte der Eindringling mit seinem Körper einer Reihe „blinder“ Reliefarkaden . Er wollte sich den Säulengängen des Klosters nicht aussetzen, die selbst in der Dunkelheit der Nacht klar zu erkennen waren . Entlang der Apsis Er schlich sich zum Kapellenhaus. Er hielt einen Moment inne, griff dann unter seinen groben Stoffmantel und zog einen massiven Schlüssel hervor. Er sah sich vorsichtig um und verschwand in der Dunkelheit des Türrahmens. Die gelbe Flamme einer Kerze breitete sich im schwarzen Fenster aus. Der riesige Schatten huschte hastig hin und her, und dann versank alles wieder in Dunkelheit.

Wenige Augenblicke später trat er aus dem Schatten des Tores, das zum Klostergarten führte, nach Osten. Er blieb neben dem einsamen Haus des Staatshenkers stehen. Durch die offenen Fenster hörte er donnerndes Schnarchen. Hinter seiner tief heruntergezogenen Kapuze breitete sich ein breites Lächeln auf seinen Lippen aus.

Der Mond tauchte den Rand der Wolken in Weiß, und es wurde dunkel. Als der silberne Regen erneut herabfiel, beleuchtete er nur den blauen Klosterstein.

VIII

„Seit dem Fall des kaiserlichen Konstantinopels – Istanbul , wie die Leute es nennen“, presste der „gute Bürger“ das hasserfüllte Wort angewidert durch geballte Zähne hervor, als Beleidigung, als Fluch, „… geht es seit zehn Jahren immer schlimmer mit uns!“ Leonard Bogosalić gehörte einer dünnen Schicht der reichsten Kaufleute Dubrovniks an, die dem herrschenden Adel an Vermögen ebenbürtig waren, aber keinen Anteil an der Regierung der Republik hatten. „Der Salztransport ist selten geworden. Ich erinnere mich nicht einmal an die letzten Silber- und Bleilieferungen aus den bosnischen Minen. Und dann bringen Sie mir noch so schlechte Nachrichten“, weinte der verzweifelte Mann fast. „Sie verlangen von mir, meine Wollfärbereien im Ombla -Tal abzureißen. Oh je … wovon sollen wir und dieses elende Volk leben? Ich weiß, dass es nicht Ihre Entscheidung ist, ehrenwerter Bruder! Verzeihen Sie dem ruinierten Mann seinen Zorn, aber …“, verstummte der Wirt voller Unbehagen.

„Das ist die Entscheidung des Senats“, sagte Dživo mitleidig. „Damit es nicht in die Hände der Feinde der Republik fällt. Seit seinem Aufbruch von Adrianopel im Spätfrühling hat der verfluchte Mehmed Fatih Al Sultani hundert Festungen in Bosnien und im Land Hercegs erobert … Patarin Radak hat die Königsstadt Bobovac den Nichtchristen übergeben. Verrat auf allen Seiten. Stjepan Tomašević starb getäuscht in Ključ , und Herceg konnte sich nur knapp retten, als er an Bord einer venezianischen Galeere ging. Sogar die gütige Königin Katharina von Dubrovnik suchte Zuflucht in Rom!“

„Aber uns erreichen Gerüchte, dass die Türken sich seit Juli aus Bosnien zurückziehen. Krankheit… was!?“, klagte der „gute Bürger“.

Sie saßen im prächtigen Gästezimmer von Bogosalićs Villa im ehemaligen antiken Epidaurum, civitas vetus in der Stadt Cavtat , heute Eigentum der Republik Dubrovnik. Der Esstisch voller unvorstellbarer Köstlichkeiten war zu üppig für drei.

„Und wie kommt es, dass sie dich nu Dživo nennen und nicht zum Beispiel Bartholomew … oder wie auch immer die echten Dominikanerbrüder heißen?“, fragte die schlanke junge Frau und fixierte den Mönch mit ihren großen grünen Augen.

„Cvijeta!“ Ihr Vater sah sie vorwurfsvoll an.

„Was ist los, Vater?“ Die Tochter tat, als verstünde sie seine Warnung nicht. Dann fuhr sie schwungvoll fort: „Außerdem bist du gar nicht kahl!“ Sie runzelte die glatte Stirn und schob, als wäre sie beleidigt, die volle Unterlippe vor. Dživo brach in Gelächter aus.

„Cvijeta, bitte?!“, rief der Vater und errötete vor Scham.

„Sie haben völlig recht, mein Fräulein, ich bin tatsächlich noch kein richtiger Dominikanerbruder, wie Sie es so schön formuliert haben. Jeder Ordenskandidat muss eine Vorbereitungszeit durchlaufen, bevor er ins Noviziat aufgenommen wird…“

Dživo hatte Cvijetas Aufmerksamkeit schon beim ersten Satz verloren. Gelangweilt blickte sie sich im Zimmer um und wies die Diener an, wohin sie die Teller mit Austern, die Schüsseln mit Rosettenpudding und die Tabletts mit gebratenen Amseln stellen sollten. Dann stützte sie sich mit den Ellbogen auf den Tisch und begann, mit dem Zeigefinger eine Locke ihres langen roten Haares zu flechten. Zu einem dicken Zopf geflochten, war sie zu einer luxuriösen goldenen Krone auf ihrem Kopf gestylt und gab den Blick auf ihren langen, schlanken Hals frei.

Dživo sah das alles, aber er konnte nicht anders. Er fuhr mit monotoner Stimme, wie ein langweiliger alter Mann, fort , ex cathedra zu dozieren:

Das Noviziat beginnt mit dem Anlegen der Mönchstracht und dauert ein Jahr. In dieser Zeit lernen die Novizen unter Anleitung ihrer Lehrer die brüderliche Berufung und die Lebensweise im Dominikanerorden kennen. Nach dem Beschluss der Klosterversammlung und des Rates sowie der Zustimmung des Provinzials legt der Novize am Ende des Jahres einfache Gelübde für drei Jahre ab. Mein Noviziat geht zu Ende, und ich werde bald ein richtiger Dominikanerbruder sein!“, schloss er lautstark.

„Bravo!“, klatschte sie in die Hände, nicht weil sie sich dafür interessierte, sondern weil die langweilige Geschichte vorbei war. „Und was ist mit den Galabällen in Dubrovnik? Hier ist es so langweilig. Nichts passiert. Es ist, als wären alle gestorben … und das alles wegen irgendwelcher Türken!“

„Komm, Cvijeta … spiel uns diese wundervolle Suite auf der Laute“, flehte ihr stolzer Vater sie an … ein Witwer, der sich seit sechzehn Jahren allein um seinen wertvollsten und geliebtesten Schatz kümmert.

***

Dživo erschrak über das leise Rascheln der Seidenvorhänge. Aufgeblasen wie Segel an Masten schwebten sie hoch in der Luft. Im tiefen Blau des Fensterquadrats, umgeben von der weißlichen Aura des Fensters, zeichnete sich der dunkle Umriss einer schlanken Frauengestalt deutlich ab. Wie schwerelos schwebte sie in einem wallenden, transparenten Nachthemd auf engelsgleichen Flügeln. Erst als eine seidige Haarsträhne seine nackte Brust kitzelte, erkannte er, dass dieses wundersame Phänomen nicht ganz körperlos war.

Während der Nacht wurde er von einem Seufzer und lautem Schluchzen geweckt. Er lehnte sich in die Kissen zurück und sah, wie Cvijeta mühsam nach Luft rang. Ein unaufhaltsamer Hustenanfall folgte. Sie keuchte und schluchzte und versuchte, wenigstens Luft zu bekommen. Ihr ganzes blasses Gesicht verwandelte sich in große, hervorquellende Augen, die um Hilfe flehten. Sie streckte ihre dünne, weiße Hand nach ihm aus. Dživo zuckte zusammen. Entsetzt wich er von ihr zurück.

„Tut mir leid, Cvijeta … tut mir leid!“

In rasender Hast sammelte er seine Kleider und Schuhe ein und eilte sofort, immer noch völlig nackt, aus dem Zimmer. Das vielfache Echo seiner Schritte hallte ohrenbetäubend durch die weitläufigen Flure und Treppenhäuser der halb leeren Sommervilla . Er band den Esel los und verschwand in der Dunkelheit.

***

Wohin er auch ging, wurde er herzlich empfangen und großzügig aufgenommen. Die zweite Nacht seiner „Pilgerreise“ verbrachte er im Franziskanerkloster in Pridvorje , am Hang des mächtigen Berges Sniježnica . In der prächtigen St.-Blasius-Kirche betete er mit den Franziskaner-Minderbrüdern für einen guten Ausgang seiner Reise . Er besuchte auch den Rektorenpalast, brachte Nachrichten und gab ihnen die Geschenke seines Häuptlings.

Auf der Straße, die vom Dorf Zvekovica in den oberen Teil der Gespanschaft Konavle führte , bog er tiefer in die Hügel ab, in Richtung Brotnice . Stundenlang saß er meditierend auf den Trockenmauern des Thomasfriedhofs unter dem bewachsenen Gipfel des sanften Osojnik- Hügels. Aufmerksam betrachtete er das schmale „Haus“ des Grabsteins. Die Einheimischen nannten es Stećak . Die Jagdszenen im oberen Drittel sowie die Ideogramme auf beiden Seiten waren ihm verständlich, doch die Bedeutung der nachgebildeten Figuren im unteren Teil konnte er nicht ergründen. Darüber musste er mit seinem Lehrer Benedikt sprechen.

Dživo vergaß nie, was ihn überhaupt dazu veranlasst hatte, diese unsichere Reise anzutreten. Fleißig sammelte er Bodenproben: hier von einer Tenne, dort von einem Feld … Humus aus einem dichten Eichenwald … und dann wieder einen Klumpen aus einem Pferch, einem Weinberg … einem Olivenhain …

Der Esel unter ihm keuchte freudig, während er sich auf sanften Anstiegen durch die Bergschluchten kämpfte. Nachdem er das Dorf Mihanići passiert hatte , steuerte er auf die Stadt Dunave im Süden der Republik zu. Plötzlich blieb er stehen, verzaubert von der mystischen Kraft der mächtigen Mauern. Der stolze Sokol-Turm erschien vor ihm, in den Fels des Gebirgspasses gegraben. Das geschäftige Treiben in der Garnison verriet, wo die Gefahr unmittelbar bevorstand. Die Dorfbewohner, die ihm auf der steilen Schotterstraße begegneten, verbeugten sich tief vor ihm, bekreuzigten sich und grüßten ihn lautstark. Ihre dunkelroten Paja-Toquilla -Mützen und mit Goldstickereien durchwirkten Uniformen schimmerten in der Nachmittagssonne wie Fischschuppen. Dicke gelbe Wollknäuel schaukelten wie lautlose Goldglocken auf den weißen Hemden der prallen Frauenbrüste.

„Seid gesegnet!“, antwortete er ihnen bereitwillig von seinem Esel aus und lehnte sich erst zur einen und dann zur anderen Seite. .

Er schlief in der Sicherheit der Mauern, umgeben von einer Menge Frauen, Kindern und alten Männern. Bis spät in die Nacht versuchte er vergeblich, sie zu trösten und ihnen Mut zu machen.

„Nehmen Sie dem Bauern die tägliche Arbeit um die Felder und das Vieh, nehmen Sie ihm das raue Rascheln in seinem Bett … Sie haben ihm alles genommen“, dachte er, bewegt von ihrer fatalistischen Apathie.

Im Morgengrauen packte er bereits sein Gepäck für die Reise. Seine Säcke aus grobem Hanf, gefüllt mit den gesammelten Bodenproben, stellte er in einem abgelegenen Bereich des Pulvermagazinkellers ab. Er würde sie auf dem Rückweg abholen. Der Kommandant der Wache riet ihm vehement von der Weiterreise Richtung Osten ab, doch der selbstbewusste junge Mann wollte davon nichts wissen. Ein Zug Hellebardenschützen eskortierte ihn bis zum Dorf Zastolje und kehrte dann zur Festung zurück. Von dort musste er allein weiter. Langsam machte sich Dživo auf den Weg zur Straße, die von Grude zur Bucht von Kotor führt .

Zwei lange Tage anstrengenden Kletterns und des Überquerens steiler Hänge entlang der Ränder tiefer Schluchten dauerte es, bis er endlich das Meer erreichte. Es hat sich gelohnt. Die Aussicht war einzigartig. Rechts, in den blauen Himmel ragend, erstreckte sich der Gipfel des Kaps Oštro ; links … ruhige Fischerdörfer, eingetaucht in einen ewigen Nebel aus Salz und Meeresschaum.

„Keinen Schritt weiter!“, riss ihn eine raue Männerstimme aus seinen Gedanken. Blitzschnell blickte er sich um. Es dauerte nur einen Moment, bis ihm klar wurde, dass er von einer Gruppe schäbiger, bösartig wirkender Wilder umgeben war. Die breiten Läufe ihrer Steinschlossgewehre waren nicht schäbig. Sie glänzten in der Sonne wie poliertes Silber.

„… sonst fällst du in den Abgrund!“, beendete dieselbe Stimme seinen Gedanken und provozierte damit bei seinen Gefährten schallendes Gelächter.

„Also, wohin gehen wir … Eure Exzellenz?“, spottete ein großer Mann mit sonnengebräunter Brust und einem langen, gezwirbelten Schnurrbart über den jungen Mönch, zur Freude der ausschweifenden Bruderschaft.

„ Boka … ich wollte … sehen“, stammelte der verwirrte, zu Tode erschrockene Dživo.

„Da bist du ja… und was machen wir jetzt!?“, fuhr der große Kerl fort, offensichtlich der Anführer der Banditen.

„So, nichts jetzt… ich gehe… ein Stück… zurück!“

„Das geht nicht“, blaffte der Gesetzlose. „So ungastlich sind wir doch nicht, oder, Jungs?!“

Nach den gesprochenen Worten war ein heiseres Gurgeln aus brandygetränkten Kehlen zu hören.

„Aber… was verbirgt Ihr in diesen riesigen Satteltaschen, Eure Hoheit?!“, fuhr Ilija fort. So nannten ihn seine Kameraden.

„Der heilige Boden meines Heimatlandes!“, antwortete der nun gefasste Dživo entschlossen.

„Komm, Petar … bring uns heiligen Staub. Lass den Mönch mich segnen“, sagte Ilija drohend mit zusammengebissenen Zähnen. Dann fügte er ruhig hinzu und sah dem jungen Mönch direkt in die Augen:

„Nur damit du es weißt, mein schwarzer Bruder … wenn deine Säcke wirklich nur die heilige Erde deines Heimatlandes enthalten, wie du behauptest, dann lasse ich dich mit diesem Esel gehen, wohin du willst. Ich schwöre es dir bei meiner heldenhaften Abstammung! Aber wenn du gelogen hast, dann hast du dein eigenes Schicksal geschrieben“, schloss er bedrohlich. Der Anführer warf einen kurzen Blick auf einen der Geächteten, der sofort seinen Säbel zog. Er näherte sich dem Tier und begann, den Stoff auf der Kruppe des Esels Stück für Stück aufzuschneiden. Aus den Säcken rieselten feuchte, ölige Erdklumpen auf den felsigen Boden. Als Ilija das sah, hob er die Hand und verschwand im Dickicht der verbrannten Vegetation.

Allein geblieben blieb Dživo eine Weile nachdenklich und regungslos. Dann – ohne an die Wunder des Golfabends zu denken – sammelte er den verstreuten Humus auf und machte sich entschlossen auf den Heimweg.

IX

Im September trafen die ersten Lieferungen bestellter Waren im Kloster ein. In den abgeschiedenen Kellern der südlichen Hinterhöfe hatte Dživo sein geheimes Nest errichtet. Die von seiner „Pilgerreise“ mitgebrachten Bodenproben quellen in kleinen Holzwannen auf, die mit undurchlässigem Wachstuch bedeckt waren. Eingeweicht in eine dicke Melasse aus Mehl, Öl, Glycerin, Hefe und Zitronensäure bildeten sie die notwendige Biomasse für die Synthese des lebenswichtigen Antibiotikums.

Er saß bei Kerzenlicht im Halbdunkel einer tiefen Katakombe. Ein kleines Fenster war in die der dicke Stein der Klostermauer geschnitzt, irgendwo dort oben, unter der Decke des Raumes, wie in einer Kasematte. Von außen befand sich das Fenster auf Bodenhöhe, halb vergraben im verkrauteten Boden des Hinterhofes. Fast Völlig unauffällig war es hinter Büschen verborgen und durch einen massiven Rost geschützt. Vom kleinen Ofen aus erstreckte sich ein verrußtes Kaminrohr über die gesamte Höhe der Wand bis zum Fenster. Das Feuer im Ofen loderte munter.

Mit geschlossenen Augen breitete Dživo die in seinem Gedächtnis gespeicherte Skizze des Mikroskops aus: „… Okularlinse; Einstellhebel; Spiegel; Stativ; Blende…“ Er nahm die Teile Stück für Stück vom Tisch und fügte sie mit präzisen Instrumenten zu einem funktionierenden Ganzen zusammen. Als er fertig war, stellte er das Gerät auf den Tisch und öffnete die Glastür des Sideboards. Er griff nach dem ersten einer Reihe zylindrischer Glasgefäße, die ordentlich auf den Regalen standen. Darin befanden sich Keimproben seines eigenen Auswurfs, ausgestrichen auf einer dünnen Schicht stärkehaltigen Nährmediums. Er tauchte die Spitze eines feinsten Seidentuchs in den rosa Schaum am Boden des Gefäßes und er goss den Schaum auf der Oberfläche eines Stücks Glas. Er bedeckte das Testmuster mit einem ähnlichen Stück dünnem, völlig transparentem Glas und platzierte es auf die beabsichtige Öffnung im Podium seines Mikroskops. Er schüttete etwas Magnesiumpulver auf die Metallplatte am Boden, nahm dann ein Stück Holzspäne und zündete es auf dem Herd an. Er setzte sich, holte tief Luft und presste die Augen auf die Linsen des Okulars. Er brachte die Flamme langsam näher …

In wenigen Augenblicken funkelnden, weißlichen Lichts blitzte eine wundersame, nie zuvor gesehene Welt vor seinen Augen auf. Sie pulsierte und drehte sich in ihren regelmäßigen geometrischen Formen wie das durchscheinende Buntglas eines Kirchenfensters . Wenn auch nur kurz, erhaschte er einen Blick auf sie, seine Todfeinde. Sie sahen genauso aus wie die Bilder aus seinen Träumen. Nur … sie waren kleiner; viel, viel kleiner, winzig klein. Dennoch waren sie groß genug, um bemerkt zu werden. Und das war wichtiger als alles andere.

Er ging zur Wand und löste die Kordel vom Deckel des ersten riesigen Holzbehälters, entnahm mit einer Glaspipette ein paar Tropfen der Flüssigkeit und verschloss den Behälter wieder. Er träufelte die Schimmelprobe in ein Glas mit verschmiertem Speichel und stellte es ordentlich ins Regal. Er beschriftete den Holzbehälter und das Glas mit derselben Nummer. Geduldig wiederholte er dieses Verfahren, bis die Wirksamkeit des Inhalts aller Behälter bereit zu überprüfen war. Dann füllte er den Ofen bis zum Rand mit Holz und verließ den Raum. Er schloss die schwere Holztür von außen ab und lehnte das staubige, spinnwebenbedeckte Regal dagegen. Er trat hinaus in die tiefe Nacht.

Sein Weg führte ihn nicht zu den Wohnheimen, sondern direkt in Richtung Stadthafen. Die dicken, schwarzen Rümpfe der Frachtgaleeren ruhten friedlich auf der sanft gekräuselten Oberfläche des braunen, öligen Meeres, geschützt durch eine dicke Kette, die zwischen den Türmen gespannt war. Mulo und „St. Lukas “ Unbemerkt von den Wachen betrat er die Stadtmauer durch den Fischmarktturm . Sofort begab er sich zur Luža -Baustelle vor dem Sponza -Palast. Im Schatten des Großen Rates ging er am Žudio -Brunnen vorbei und trank dann das frische Wasser des Kleinen Onofrio- Brunnens . Mit einer theatralischen Verbeugung begrüßte er den stets wachsamen Orlando Furioso , der ihn von seinem Steinpodest aus etwas dumm anstarrte. Dživo eilte am Eckturm des Fürsten Palastes vorbei , das durch eine Pulverexplosion schwer beschädigt worden war, zur Dom. Er bekreuzigte sich vor der prächtigen romanischen Basilika und verschwand dann in der Dunkelheit des Labyrinths westlicher Gassen.

Das weite Feld summte vom Lärm des Nachtlebens. Betrunkenes Geschrei und Fluchen aus der Slum Kneipe Della Miseria vermischte sich mit den Klängen des Menuetts aus dem nahegelegenen Restaurant für eine wohlhabende Kundschaft Della Grasseca . Dživo ging zur Taverne Sciochezza , wo die unbändige Jugend Dubrovniks zu dieser späten Stunde eine Orgie feierte. Unterwegs kam ihm der Gedanke, dass – sonst sehr steif – Die Klosterverwaltung drückt wohlwollend ein Auge zu, wenn ihre Novizen an den berüchtigten Orten obskurer Stadtversammlungen Missionsbesuche machen.

„Das war schon immer so. Nun, ich schätze … das wird immer so sein“, schloss er gleichgültig.

„… Une femme, oui, oui, oui…“ und dann: „… une femme, non, non, non“, schallte das fröhliche Francesaria- Lied der Chevaliers de la Table ronde aus der Taverne. Schon von Weitem war Pjerins kraftvoller Bariton zu hören. Dživos Auftritt löste ein lautes Gemurmel trunkener Freude aus. Sie sangen die Zeile: „Une femme sur les genoux“, wörtlich und wörtlich: Mit einer Frau auf meinem Schoß.

X

Dživo ging Tag und Nacht in die Keller, um sich um seine Heilpilze zu kümmern. Er musste eine konstante Temperatur von etwa dreißig Grad Celsius aufrechterhalten und den Inhalt der Behälter gelegentlich umrühren und belüften. Bei Bedarf fügte er auch Zitronensäure und Meersalz hinzu. Regelmäßig überprüfte er die Alkalität der Masse mit Lackmus und verwendete Fett, um übermäßiges Schäumen zu verhindern. Genau einhundertvier Stunden waren seit Beginn des Gärungsprozesses vergangen.

Er konnte nicht ganz sicher sein, ob sein Verhalten irgendjemandes Aufmerksamkeit erregt hatte … ob irgendjemandes Misstrauen geweckt hatte. Er hat die Augen vor der Welt verschlossen und getan, was getan werden musste. Und er war dem Ende nahe … sehr, sehr nahe.

Mit großer Ungeduld, in verzweifelter Hoffnung auf Rettung, presste er seine Augen auf die Linsen des Mikroskops. In den nächsten Augenblicken würde sein Schicksal besiegelt sein. Ein weiteres Entweder-Oder in Folge. Wie viele muss er bis zum Ende noch ertragen? Bis zum Ende von was … Krankheit oder Leben? Jedes Gefäß hat seinen endgültigen Boden, so auch das Gefäß der menschlichen Hoffnung.

Ein greller Lichtblitz erhellte den Kreis eines geheimnisvollen Miniaturuniversums. Und … nichts! Nichts änderte sich. Schattenhafte geometrische Figuren schwebten wie Flecken auf der Netzhaut am Rand des Sichtfelds. Einige von ihnen wanden sich plötzlich krampfhaft mit ihren dünnen, länglichen Körpern.

Er griff nach dem nächsten Glas. Das Licht blitzte erneut auf. Und wieder nichts … nichts … nichts … und nichts! Als die Zahl der getesteten Proben zunahm, schwand seine Hoffnung. Seufzer um Seufzer, Schrei um Schrei … er versank immer tiefer unter der Last der Verzweiflung.

„Ein Kreis!“, schrie er. „In einem Kreis ist … ein Kreis“, wiederholte er leise, als wolle er sich selbst zum Schweigen bringen.

Wie Alopezie im Bart, wie ein Öltropfen auf einer Wasseroberfläche, ragte eine Insel der Rettung aus dem Kreis hervor. Doch etwas stimmte nicht. Er zündete einen neuen Haufen Magnesium an. Die Stäbchen flackerten weiterhin fröhlich in der Mitte der halb leeren Kreisfläche. Was fehlte, waren … körnige Diplokokken . Er verstand sofort. Unten im Glas befand sich medizinischer Schimmel … Penicillium chrysogenum . Er hatte ein Heilmittel gefunden. Ein Heilmittel für andere, nicht für sich selbst. Mühsam richtete er seinen müden, krankheitsgeplagten Körper auf und griff lustlos nach der Glastür des Schranks. Eine weitere Enttäuschung folgte … und noch eine. Nur fünf Gläser standen noch im Regal.

Und dann der Triumph. „Sieg, Erfolg … Jubel!“, rief er voller Freude. Drei der fünf verbliebenen Proben enthielten Streptomycin. Die stärkste Wirkung auf Mikroorganismen zeigte Schimmel aus einem Erdklumpen, den er aus einem armen Dorfgarten in der Nähe von Cavtat ausgegraben hatte . Fleißige Bauern sammelten die kostbare Erde mit ihren Handflächen und brachten sie zu einem weiten Loch, wo sie es mit einer Mauer umschlossen und wie ihren Augapfel hüteten.

„So fair“, dachte er und blickte hoch über die schmutzige, rauchige Decke zu den Sternen … und darüber hinaus.

Unmittelbar nach Abschluss der Synthese begann der komplexe Prozess der Extraktion des reinen Antibiotikums aus der Biomasse. Eingehüllt in eine Wolke aus Sterilisationsdampf, umgeben von einer Masse aus Röhren und riesigen, seltsam aussehenden Glasgefäßen, ähnelte er einem verrückten Zauberer aus einer alten exotischen Sage. Es dauerte Stunden.

Es gab keine Zeit zu verlieren. Trotz aller Vorsichtsmaßnahmen konnte er jederzeit erwischt und an der Vollendung seiner Arbeit gehindert werden. Erschöpft saß er am Tisch und zerdrückte mit einem Keramikstößel den letzten Brocken des spröden, porösen Steins. Er schüttete das gräuliche Pulver in ein gefülltes kleines Gefäß und verschloss es sofort mit Paraffin. Er setzte die zuvor vorbereiteten Teile der Spritze zusammen und legte sie in einen weißen Leinenbeutel. Die Hohlräume füllte er mit Sägemehl. Dann band er den Beutel mit einem Seil zu und legte ihn unter den Tisch. Er ging äußerst vorsichtig vor, als wäre es ein Reliquiar mit dem Finger des Heiligen Dominikus. Er kniete sich neben den Ofen und begann ihn zu reinigen.

Durch das kaum hörbare Rascheln von Stoff aufmerksam geworden, drehte sich Dživo um. Der Raum war voller weißer Mönchsgewänder. Sie beobachteten in kalt, so reglos wie die Gipsheiligen auf dem Hauptaltar. Wer weiß, wie lange stehen sie schon dort. Plötzlich bewegte sich eine Figur auf dem riesigen Schachbrett. Der weiße König näherte sich langsam der Glasinstallation. Er blickte Dživo verächtlich an und schloss kühl:

„So, das ist es. Unser heiliger Bruder praktiziert Alchemie. Tief in unserer Brust züchten wir eine Schlange, die ein Bündnis mit … dem Unheiligen geschlossen hat!“

Nachdem Bruder Ignatius das letzte Wort mit ungewöhnlicher Heftigkeit gerufen hatte, schwang er seinen langen Stab. Splitter dünnen, durchsichtigen Glases flogen durch den Kellerraum. Tropfen verschiedenartiger Flüssigkeit bildeten wundersam schöne Muster auf dem schneeweißen Gewand der Mönche. In religiöser Ekstase schlug der wütende Mönch zu und zerstörte das imaginäre Nest des unbeschreiblichen, bedrohlichen Bösen. Wie versteinert und völlig regungslos stand Dživo da und breitete die Arme aus, instinktiv versuchend, seinen Schatz, seine einzige Rettung, zu schützen. Es gelang ihm gerade noch, unkontrolliert hervorzutreten. Im selben Moment überkam ihn ein heftiger Hustenanfall. Er taumelte von Mönch zu Mönch und flehte um Gnade. Niemand nahm ihn an. Niemand half ihm. Angewidert wandten sie ihre Blicke von ihm ab. Er gurgelte unverständlich und spuckte Blut, während er an einem unkontrollierbaren Husten erstickte: „Unter dem Tisch … Tasche … Ich muss!“

So erreichte er Pijerko. Er umarmte ihn fest. Eine Weile klammerte er sich krampfhaft an dessen starken Schultern und sah seinem Freund tief in die Augen. Dann glitt er langsam nach unten und blieb leblos neben Pijerkos Füßen auf dem Boden liegen.

„Džono … Trifun, wirf den Müll raus und verbrenne den Gestank im Hinterhof! Ihr anderen bringt Beelzebub zum Henker. Lasst ihn anketten. Die Schlange hat sich gerade versteckt!“, brüllte der wütende Ignatius und zertrampelte alles, was ihm in die Quere kam.

„Halt!“, rief Prior Innocent mit seiner ältlichen Stimme. „Niemand geht irgendwohin! Was wir tun sollen, entscheidet die Klosterversammlung“, schloss er unmissverständlich und fügte hinzu: „Bringt den Armen in die Zelle und bewacht ihn gut. Denkt daran: Bis zur endgültigen Verkündung der Entscheidung des Konzils sind wir alle an ein Schweigegelübde gebunden!“

Dann befahl er Cyprian, dem Schatzmeister:

„Dieser Raum wird versiegelt, bis die Ermittlungen abgeschlossen sind. Niemand rein … niemand raus!“

XI

In derselben Nacht tagte die Klosterversammlung. Verängstigt und verwirrt versammelten sich die Dominikaner im Kirchenschiff. Nach dem Gebet an den Schutzpatron, das diesmal deutlich länger dauerte als sonst, rief der Prior den Vertreter der Staatsanwaltschaft.

In seiner gnadenlosen Rede, würdig des Status, den dieser diabolus rotae sich selbst zugeschrieben hat, Bruder Ignatius zeigte nicht das geringste Mitgefühl für den jungen Täter. Er fuchtelte unkontrolliert mit dem Zeigefinger, warnte und drohte und donnerte von der Kanzel:

„Er hat sich unter uns eingeschlichen, um unsere Seelen zu vergiften, um uns zu entehren. Und nicht nur unseren heiligen Dominikanerorden, sondern die gesamte Christenheit. Deshalb rufe ich euch auf, ehrwürdige Brüder! Zu unserem Wohl – zu seinem Wohl – zur Rettung seiner besessenen Seele, stellt ihn vor Gericht; vor das einzige Gericht, das für ein solches Verbrechen zuständig ist … vor das Gericht der Heiligen Inquisition!“

Nachdem die wütenden Worte gesprochen waren, senkte sich eine unheimliche Stille über die Kirche. Bruder Benedikt, der Verteidiger des Angeklagten, schritt schwerfällig zur Kanzel. Er blickte in die versteinerten Gesichter der erstaunten Mönche und begann dann mit leiser, verzweifelter Stimme:

„Ich unterstütze in vielerlei Hinsicht die Ansichten des ehrwürdigen Bruders Ignatius. Dies ist eine große Schande für den Predigerorden. Wenn dieses Ereignis über unsere Mauern hinausgeht, wird es einen unauslöschlichen Makel auf allen Bewohnern des Dominikanerklosters hinterlassen. Generationen werden uns mit Argwohn betrachten.“

In diesem Moment machte der Sprecher eine lange Pause und fuhr dann lauter fort:

„Die Schuld des Angeklagten steht außer Zweifel, die begangenen Taten sind schwerwiegend und unverzeihlich. Als sein Beichtvater werde ich persönlich meinen Teil der Verantwortung übernehmen. Dennoch müssen wir uns fragen, ehrwürdige Brüder, ob dieses unsägliche Verbrechen Teil eines teuflischen Plans ist oder nur die Folge einer schweren Krankheit. Sie haben es selbst gesehen, es ist Tuberkulose. mit starker Lungenblutung. Es ist möglich, dass der Patient nach einem so schweren Trauma den nächsten Morgen nicht erlebt. Im Endstadium ist diese Krankheit nachweislich ansteckend für jeden, der längeren Kontakt mit Sterbenden hatte… Wir wissen auch, dass die ehrwürdigen Benediktinerbrüder auf der Insel Lokrum eine große Kolonie der „weißen Pest“ pflegen, indem sie ihnen Palliativpflege bieten. Angesichts der oben genannten

Tatsachen schlage ich vor, unseren kranken Bruder heute Abend in die Quarantänestation Danče zu bringen. Und dann frühmorgens, ihn nach Lokrum transportieren. So werden wir uns um die unglückliche Seele kümmern, ein Bedürfnis, von dem auch mein Vorgänger gesprochen hat. Gleichzeitig werden wir den heiligen Predigerorden vor jeglicher öffentlicher Schande schützen “, schloss der Advocatus Dei reumütig seine ungewöhnlich intonierte Verteidigung.

XII

Er rannte wie ein Verrückter durch die lärmende Dunkelheit. Voller Panik blickte er zurück und versuchte, seinen Verfolger zu entdecken … einen großen blauen Hund mit spitzen, kurzen Ohren. Ja, da war er, hinter ihm. Er spürte seinen heißen, heiseren Atem an seinem Hals. Die Fackel in seinem schäumenden Maul funkelte mit Hunderten dämonischer Augen; die Augen schwarzer Vögel, die seinen nackten Körper mit dem Damast unsichtbarer Flügel berührten. Irgendwo vor ihm saß ein Kind. Ein großer silberner Stern leuchtete auf seiner Stirn. Das Kind sah ihn. Es streckte seine kleine, pummelige Hand nach ihm aus. Ein tiefes, kehliges Brüllen entrang sich seinem winzigen, zarten Mund: „Apage … Satanas!“ Das donnernde Echo trommelte schmerzhaft in seinem Kopf.

Das Erste, was Dživo sah, waren zwei große grüne Augen. Ein Gefühl der Scham überkam ihn. Er schloss die Augen fest und versuchte, die unangenehmen Erinnerungen zu verdrängen. Er schaute noch einmal hin. Die grünen Augen waren nun mit einer Reihe perlmuttfarbener Zähne verbunden, umgeben von zwei rosa Lippen, die sanft lächelten.

„Cvijeta!“, rief er und versuchte aufzustehen.

„Sei still“, beruhigte sie ihn sanft und wischte ihm mit einem Seidentaschentuch die heiße, nasse Stirn ab.

Er sah sich aufmerksam im Raum um. Es war eine einfache Blockhütte aus grob behauenem Holz. Dennoch war sie sauber, warm und gemütlich. Die Sonne kitzelte seine Wange.

„Wo sind wir… Cvijeta?“

„Auf Lokrum, Dživo.“

Nie hatte sein eigener Name für ihn süßer geklungen, nie wertvoller.

„Bist du böse auf mich?“, fragte er sie besorgt.

„Nein … bin ich nicht mehr. Jetzt verstehe ich“, antwortete sie leise. „Hey … dein Freund hat dich begrüßt“, fuhr sie fröhlich fort. „Einer von denen, die dich hierhergebracht haben. Er hat mir eine Tasche für dich dagelassen!“

„Pjerko!“ Dživo zuckte zusammen, als hätte er sich verbrüht.

„… Ein Sack Dukaten, bis Sie sich zurechtgefunden haben“, fuhr sie fröhlich fort.

Er liess sich lustlos auf das raue Bett fallen. Die Grillen, kaum versteckt auf dem Zypressenstamm, kratzten heftig an seinen schmerzhaft empfindlichen Nerven.

„Oh ja! Er hat mir auch eine Segeltuchtasche für dich dagelassen, das hätte ich fast vergessen. Sie liegt unten … unter dem Bett. Dein Freund sagt, diese Tasche scheint dir viel zu bedeuten.“